Passé ce panneau, plus de moteur, plus de bruit. Que le murmure de l’eau qui coule dans un canal ombré de fleurs bleues et le vol des libellules. Tout autour, des bribes de souvenirs, des phrases arrachées à un livre clef de mon enfance… Il arriva chez nous un dimanche de novembre… Glacé jusqu’aux moelles, il se rappela un rêve — une vision plutôt, qu’il avait eue tout enfant, et dont il n’avait jamais parlé à personne : un matin, au lieu de s’éveiller dans sa chambre, où pendaient ses culottes et ses paletots, il s’était trouvé dans une longue pièce verte, aux tentures pareilles à des feuillages. En ce lieu coulait une lumière si douce qu’on eût…