Les paroles de la haine ont envahi les rues. Elles sont là, partout. Rire est devenu compliqué. Quoi de plus sinistre que ce chacun son camp ? Qu’on se sente indien ou cowboy, on est surtout dindon d’une farce qui ne dit pas — encore — son nom. Sans un salutaire sursaut, le réveil sera douloureux. Et la vie amère. Les paroles de la haine ont envahi les rues. Au-dessus de nos routes, des portiques maquillés couleur écologie veillent et surveillent nos allers, nos venues. On ne sait jamais, qu’on ait envie, tout à coup, de prendre la clef des champs, la poudre d’escampette. Les paroles de la haine… et à l’intérieur…

Au bout de tes mains gercées, un sac de pain trop gros pour toi. Quelques pomme abîmées sous des films plastiques éventrés. Ta jupe balaie les quais du métro.